ANGST

Als kleines Kind

hat man sich noch

beim Spielen 

mit seinen bunten Autos

auf dem rotbraunen Teppich

einen schweren Unfall

vorgestellt

und bis hundert gezählt,

bevor die Reise 

in die fernen Länder

weiterging.

Heute hat man 

so sehr Angst,

dass man sich

gar nichts mehr

vorzustellen

wagt.

SONNTAGMITTAG

Der schöne Sonntag ist ein Segen.

Ich tu‘, was keiner darf:

Ich lass‘ die Leute einfach reden

und mache Mittagsschlaf.

Dann zieh‘ ich mir noch Händel rein 

und werde gänzlich locker. 

Da kann die Welt mal trübe sein.

Mich haut nichts mehr vom Hocker.

KNALL

Die Federwolken stehen still,

wie unser aller Herz und Hirn.

Ein jeder Mensch ahnt, was er will

und hört nicht auf... umherzuirr‘n.

So sitzen Leute vis a vis

und rühren in den Kaffeetassen.

Die große Welt war wohl noch nie

für unsereins zu fassen!

Ein jeder tut, was er nicht mag

und spürt auf Hängeschultern Last

und laut bricht jedes Menschen Rückgrat,

wie eines Baumes dicker Ast.

ZU HAUSE

Man denkt 

an ein Buch,

wenn man müde

auf die Blutwerte

aus dem Labor 

wartet

und man denkt

an Bilder,

die man gemalt hat,

wenn man müde

am Tropf hängt

und Blutstropfen

zählt

und man denkt 

zu Hause

ans Krankenhaus,

wenn man müde

ein Buch lesen

oder ein Bild

malen 

will.

SCHICKSALSSCHLAG

Man nimmt die böse Krankheit hin,

wie dieses schlechte Wetter.

Wer weiß? Es hat schon seinen Sinn

und vom Gejammer wird‘s nicht besser...

Sei froh, wenn Du es geschafft hast

und höre auf, darüber oft zu reden.

Sei niemals für die Leute eine Last

und versuch‘ deinem Schicksal zu vergeben.

Der Mist geht bis zum Doppelkinn.

Sei froh, Dir geht‘s schon wieder besser.

Wer weiß? Es hat schon seinen Sinn

und vom Gejammer wird‘s nicht besser...

RESIGNATION

Selbst die pralle Purpursonne brennt

die Gedanken niemals fort

und ein Freund, der seine Freunde kennt,

findet kein erlösend Wort.

Alles ist, wie‘s immer war, geblieben

und die Fremde höhnt mal laut und leise

und die Ärsche zieh‘n zufrieden

weiter ihre Kreise.

TODESARIE

An den Endlosstraßen liegen

hunderttausend Geisterstädte,

wo durch nebelgelbe Nächte 

die Aasgeier fliegen.

An den Endlosstraßen springen

auch die Schatten über Schatten

und das Leben muss noch warten,

bis der Tod aufhört zu singen.

TRÄUMEREI

Blass ist jede kleine Erinn‘rung,

blasser noch als Mondenschein,

und die Wolken tauchen stumm 

in die silbergold’nen Seen ein.

Blass ist der Gedanken Spur

und der Traum besingt den Schatten

und man fragt sich einfach nur:

Können auch wir Träumer lachen?